Рассказ ни о чем

Неимоверная скука.Еще этот проклятый стул скрипит при любом  малейшем движении.Кажется,пукнешь,и он разлетится на части.И зачем я приехал  в такую рань? Все сидят и отстукивают по клавишам, делают свою работу. У меня никакой работы нет. Но я тоже стучу по клавишам, набирая этот рассказ. Пусть все думают, какой я занятой, или какой я умный, непереставая бью по клавишам. Прямо виртуоз!

Каждую минуту смотрю на часы,а цифры будто застыли.Еще этот идиотский значок будильника откуда-то появился на экране. Не знаю, как его убрать. Нажимал на все четыре кнопки. Бесполезно. Техника меня не терпит. Даже обычные электронные наручные часы. В такие тошнотные минуты, как в эти, нужно найти чем себя занять. Заниматься чем-то 8 часов,сидя на жопе, сложно. Начинает болеть спина, слипаться глаза и ныть желудок. И уродский стул вдобавок скрипит. Я попытался вспомнить, почему во рту так сухо.  Пошевелил языком. Вспомнил. Вчера вечером прикончил бутылку шампанского. Как тихий алкоголик-один. Пил и писал что-то о своих отношениях с одной девицей. Какие это были воспоминания!Она будто воскресла передо мной. Как смешон я был. Вы бы меня видели. С бокалом шампанского, в трусах, в темноте. Настоящий король. Мастер клавишной долбежки! Печатал про то, как я и эта девица сидим у меня на диване и пьем шампанское. С тех пор я ее, пожалуй больше и не видел. Я не знаю, где она сейчас, что с ней, жива ли она вообще. Да мне на это глубоко наплевать. Все девицы, которые встречались мне, ушли. Иногда они возвращаются ко мне во сне. Но даже в снах толку от них никакого. Хотя и приходят они настоящими ангелами. Приходят-уходят.

И какого черта я вообще выбрал себе эту работу?Я всегда говорил Варваре - работа это производное от рабства. Нет того места, где бы ты был счастлив всем. Ты всегда должен чем-то жертвовать.Жертвовать временем, сном, личной жизнью, гемороем. И самая тяжелая правда, что тебе всю жизнь придется гнуться ради жалких бумажек. Отбой - подъем. Свет-тьма. Да, господин начальник. Нет, господин начальник. Засунешь себя в кабалу пойдет обратный отсчет времени, пока ты не превратишься в ничто. Университет. Еще один год в университете и что потом? Продавец в продуктовом магазине, помощник на складе автозапчастей, промоутер в кофейне, супервайзер в магазин тряпья - вот какие кричащие словечки предлагали мне нацепить на себя. Человек с образованием. Звучит гордо. Но не легче было бы купить это образование? Или даже два. И тогда было бы не так совестно быть супервайзером бананов или продавцом тряпья или наоборот. Но я здесь. Не могу вспомнить, о чем я думал, когда метил сюда. В научный инженерный отдел. Да. Я научный сотрудник! С пересушенным кислым языком, красными как у  быка глазами. На скрипучем стуле. Пытаюсь удержаться, чтобы не свалиться на стол спящим. Еще одно убитое лето. Вычеркнутое из молодости. Зато обещанная стабильность. Этого пожалуй никогда у меня не было да и не будет. Но здесь мне ее гарантировали. Дали стол, кресло, компьютер. От звонка до звонка сиди и делай, что говорит начальник. И гарантированно, что мужик через перегородку слева сегодня опять будет докапываться со своими кактусами.Они давно засохли в своих античных горшках. Но он либо боится в это поверить, либо просто сошел с ума. И все поливает их согнутые скелеты из бутылочки из-под Бон Аквы. Полный кретин. Самое тяжкое - думать о своем будущем ранним утром. Но ничего другого в голову почему-то не лезет. Хоть бы музыку включили. Нет, эти ребята по-моему уже совсем ничего не слышат и не видят.

Улица через дорогу заполнена банками. В Москве банков больше, чем багетных в Париже. Какого черта их никто не грабит? Неужели все стали хорошо жить? Почему этот парень поливает кактусы, а не идет грабить банки? Есть ли у него вообще яйца? Нашел о чем подумать!

Научный сотрудник. Сижу без дела, рассматриваю стену. А что, если научный сотрудник сейчас съедет с катушек и примется сам поливать кактусы или пойдет и убьет кого-нибудь за стакан кофе? Это куда серьезнее. Интересно, напишут ли об этом в газетах? Ну хоть в одной? В каком-нибудь Спиден Фо? 
Я решил,чем займусь.

Пойду в сортир. Открою воду и буду пялиться на свое отражение. Пялиться и ждать, когда этот день медленно утечет, как вода в водосток. Вода успокаивает, вода - музыка. К черту скрипучий стул. Ну почему светлые идеи приходят так мучительно долго?